过了大概五分钟——也可能是十分钟，杜笍没有看表——卧室的门开了。
余艺站在门口，逆着光，他的脸在Y影里看不清楚，但他的轮廓是清晰的，肩膀窄窄的，腰身细细的，站在那里像一根被风吹弯了的竹。
“你今天怎么回来这么晚？”他问，声音不大，但那种质问的语气是从骨子里带出来的，不是情绪，是本能，像猫伸懒腰一样不需要思考。
杜笍把电视关掉，转过头看着他。“有事。”
“什么事？”
“跟你没关系的事。”
余艺的嘴唇抿成了一条线。
他站在那里，手指搭在门框上，指尖无意识地在木头表面来回划着，发出细微的、沙沙的声响。
他的表情很复杂，眉头拧着，嘴角往下撇，眼睛里有光在闪——不是泪光，是一种更灼热的、更接近愤怒但又不完全是愤怒的东西。
“你之前不会这么晚回来的，”他说，声音提高了半度，那种尖刻的、带着刺的、把“我不高兴”写在每个字上的语气又回来了，“你以前都是五点之前就回来了，你看看现在几点了，你看看那个——”
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